Когда я думаю о Гоголевке, то всегда вспоминаю читальный зал наверху. Как прибегала сюда на своём первом курсе через две дороги наискосок. Как загадочные механизмы поднимали заказанные мною книги из таинственных библиотечных подвалов, словно из иных измерений. «Свой» диван на пустынной лестничной площадке. Ни с чем не сравнимую тишину, наполненную шёпотом переворачиваемых страниц, солнце, ласково скользящее по строчкам, тёплый, немного …